Quand je pense à Fernande... (bis) La même infirmière, aux prises avec un pansement récalcitrant, interpelle un de ses collègues, plus doué qu’elle en la matière : — Dis donc, Louis, toi qui bandes si bien, tu ne veux pas me filer un coup de main ? Elle...
Rêve brisé Dieu, que je l’aimais, cette lampe ! Une « mandarine » en pâte de verre achetée quelques euros dans un vide-grenier. Certes, elle était bien démodée ! Au début des années quatre-vingts, ces reproductions de luminaires Art déco faisaient fureur...
(note : cet article date de juillet 2009) PETITES BAVURES ENTRE AMIS La peur du gendarme est le commencement de la sagesse (proverbe à la con) « Putain, ça s’arrange pas, chez nos amies les bêtes ! râle mémé Georgette. — Toi, tu vas encore nous parler...
Mémé n’est pas une bonne démocrate « Mémé, c’est quoi, le suffrage universel ? — La liberté de choisir à quelle sauce tu seras mangé, mon enfant ! — Comment ça ? — Aux dernières élections présidentielles, par exemple, les Français ont eu le choix entre...
PUNCHING GOSSE — Ils commencent sérieusement à me gonfler, ces cons ! râle mémé Georgette. — Qui ça, mémé ? — Les journalistes. — Qu’est-ce qu’ils t’ont encore fait ? — Ils montent en épingle une histoire sordide, qui n’aurait jamais dû sortir du cadre...
Souriez, vous êtes fliqués ! « Dire que, quand j’étais môme, ça me faisait rêver... soupire mémé Georgette. — Quoi, mémé ? — L’idée d’observer les faits et gestes d’autrui dans une boule de cristal ou un miroir magique. — Comme dans les contes de fées...
VOS GUEULES, LES PUBS ! C’était l’autre matin. Je prenais mon p’tit déj’. « Y a plus de Banania ? », j’ai demandé à mémé Georgette. Elle m’a lancé un drôle de regard, en secouant négativement la tête. « T’en rachètes quand ? — Jamais. Je ne veux pas d’un...
Mémé fait de la résistance « Et merde, grogne mémé Georgette, en écrasant sa clope sur le seuil du troquet. Ne plus pouvoir fumer devant mon p’tit ballon, ça me mine… » Elle s’accoude au bar, commande un verre de rouge. « Je ne sers plus que du bio, précise...
Euthanasie Elles s’étaient toutes mobilisées, à l’appel d’Alphonsa Fréhel : les malades, les encore bien portantes, les handicapées, les toujours valides, les super-déglinguées, les aux trois-quart pourrites et les moitié en vrac. Bref les pensionnaires...
Juste un coup de pouce ! Au début des années 1980, suite au licenciement abusif de milliers d’ouvriers, une célèbre marque de produits laitiers se retrouva dans le collimateur du « Pouce Vengeur ». Cette organisation d’utilité publique s’était donné pour...
Journal intime d'une pensionnaire Mettre sur pied une édition de romans de gare à tendance érotique était, depuis toujours, le souhait du patron du Pubnou. Mon « Sexe des anges » inaugura la chose sous le titre falsifié de « Soumise à mon élève », suivi...
Money, Money, Money Cette année-là, pour une raison dont la logique m’échappe, une mode vit le jour dans les bars parisiens : celle des portes à monnayeur. La chose était d’autant moins acceptable que les toilettes, obligatoires dans ce secteur d’activité,...
Ô ménopause, jardin d'Éden ! Nous nous sommes souvent fait la réflexion, avec les copines : à chaque fois qu’on a un rencard (mais un vrai, hein ! Un qui compte ; avec le futur homme de notre vie, par exemple), nos ragnagnas débarquent à l’improviste....
L'insondable profondeur des ressources humaines Les Grands moments de solitude ont pour point de départ une rubrique de Fred Neidhardt intitulée Les boules de ma vie, parue brièvement dans la revue Psikopat. L’auteur y présentait, sous forme d’interviews...
Angoulême Nous nous étions connus au salon de la bande dessinée de Clichy dont il était le fondateur. Il s’appelait Esteban et ressemblait trait pour trait au Maxime Le Forestier de l’époque ; celui de La Maison bleue, voyez ? Or, un beau matin, le voilà...
Tambours du Bronx Ah, le salon du livre de Montauban ! Quel souvenir assourdissant ! Nous étions une vingtaine d’auteurs à signer tranquillement nos livres sur la place aux arcades quand se produisit un incident que je ne suis pas près d’oublier. Un groupe...
Radio libre (bis) Avril 1983 vit naître ma troisième émission : Voulez-vous BD avec moi ? Foin des chansons paillardes et autres gaudrioles, il s’agissait, cette fois, d’interviews en bonne et due forme. Les meilleurs bédéistes du moment se succédèrent...
Dans la plus stricte intimité Pour les quatre-vingts ans de ma mère, j’avais invité toute ma famille, ainsi que celle d’Alex, à un grand repas champêtre. C’était l’été, nous avions dressé une immense table sous les pommiers, dans le verger attenant à...
Le coup du parapluie Après avoir longtemps cherché un éditeur pour mon premier roman, Autopsy d’une conne (voir chapitre 94 du présent recueil), j’eus enfin la joie d’être acceptée par Denoël dont le directeur commercial, Bernard W. cherchait des auteurs...
Le nom des gens Notre administration est la plus simple du monde. Surtout en ce qui concerne l’accueil des étrangers. Prenons une famille libanaise, par exemple. Suite à la guerre de 1975, un père et ses trois fils immigrent en France, où vivent déjà...
Impure et fière de l'être Cette histoire remonte à la fin des années cinquante. J'étais en sixième, dans un « pensionnat pour jeunes filles de bonne famille », au fin fond de la Belgique. À cette époque, toute notre éducation était axée sur la pureté,...
Les ballerines Mélanie nous avait fait tout un cirque : c’était cette paire-là qu’elle voulait, et pas une autre. Or, « cette paire-là » coûtait bonbon et je n’avais pas une thune. — Demande à ton père, lui conseillé-je. Sans hésiter, elle courut chez...
Gigot, t'es cuit ! Olivier était l’adolescent le plus cool de la terre — enfin, à la maison. En classe, c’était une autre paire de manches. Il avait un problème avec l’autorité. Que dis-je, un problème ? un rejet viscéral, une insurmontable aversion....
Papa et les femmes Au siècle dernier, tout était prétexte à misogynie. A croire que les hommes avaient si peur des femmes qu’ils cherchaient sans cesse de nouveaux arguments pour les rabaisser. Sous couvert de lieux communs faussement scientifiques —...
Conversion (suite) Le père d’Alain (de Shabazz, pardon) venait de décéder dans une lointaine province. — Je dois me rendre à l’incinération, m’annonça ce dernier, qui, depuis des années, l’avait perdu de vue. Mais j’ignore où ça se passe et comment on...
