Un petit coucou de la France profonde 3

       Encore une histoire de chasseurs. Normal, c’est la saison.

       Vendredi dernier, me croyant à l’abri de la barbarie humaine, je promenais mes chiens en bordure de forêt quand subitement, fziou ! une balle siffle à mes oreilles. Morte de peur, je me mets à hurler, les chiens à aboyer, et les brebis qui paissaient dans le champs voisin, à courir dans tous les sens en bêlant comme des folles. Pas de réaction du responsable de la panique, mais j’avise, sur le bas-côté, un 4X4 dont je relève le numéro de plaque en me disant « Toi, mon coco, tu ne l’emporteras pas en paradis ! ». Et je rentre, direct, me plaindre à la mairie (la gendarmerie la plus proche est à 30 bornes).

       Or, la secrétaire de mairie, dame par ailleurs charmante, est femme, fille et sœur de chasseurs. Ce qui donne ce dialogue hallucinant (mais véridique) :

       — Je voudrais porter plainte contre un chasseur.

       — Qu’est-ce qu’il vous a fait ?

       — Il a failli me descendre.

       — Je suis sûre qu’il ne vous visait pas !

       — Je m’en réjouis. Mais les quelque cinq cents personnes tuées chaque année en période de chasse ne le sont pas non plus, visées. À de rares exceptions près...

       — Bah, cinq cents, ce n’est pas beaucoup.

       — Vous trouvez ?

       —Quand on voit le nombre d’accidents de la route ! Et pourtant, vous continuez à rouler en voiture.

       — Ce n’est pas interdit, la chasse, un vendredi ?

       — Non, la chasse au gros gibier, c’est seulement le mercredi, samedi et dimanche, mais celle aux nuisibles, c’est tous les jours.

       — Et la chasse aux promeneurs ?

        Elle n’a pas répondu, mais l’expression de son visage ne laissait aucun doute sur son opinion. Remettre en cause la légitimité de la chasse me classait, d’office, dans la catégorie des nuisibles !