Camping

  L’été, comme la ville était trop suffocante, nous dressions notre tente dans un camping au bord de la mer, à une vingtaine de kilomètre de Beyrouth. J’y restais de début juin à fin septembre avec mes deux loupiots. Alex partait à l’aube et nous rejoignait en début d’après-midi, les horaires de bureaux, durant ces quatre mois torrides, étant de 7 à 14 h.

         Ce camping joliment dénommé « Les Colombes »  — une prairie ombragée descendant en pente douce vers une crique rocheuse —, s’agrémentait de bâtiments à usage collectif, et en particulier une grande cuisine.`Un soir, j’y préparais des pâtes en compagnie d’Olivier qui commençait à marcher. Nous étions seuls.  Je mets chauffer une casserole d’eau et, tandis que je découpe les oignons pour ma sauce, le « petit château branlant »  part en exploration. Tout en le surveillant du coin de l’œil, je continue à m’activer.

         Comme il s’agrippe au rebord de la poubelle, je le rejoins avec un « tttt » désapprobateur... et manque de me trouver mal. Juste à côté de sa main se dresse, menaçant, l’un de ces minuscules scorpions blancs, vifs comme l’éclair, dont la piqûre vous dézingue un adulte en moins de deux.

         Mon premier réflexe est de me ruer sur mon fils pour l’arracher à son point d’appui, mais ce serait une erreur fatale : au moindre geste brusque, le scorpion risque d’attaquer.

         Que faire, alors ? Que faire ? La peur me paralyse.

         Inconscient du danger, Olivier lève la tête vers moi et me sourit. Alors, avec toute la douceur dont je suis capable, je l’appelle :

         — Viens, mon chéri... Viens chez maman... Doucement... Tout doucement...

         Par bonheur, c’est un enfant docile. Et calme. Obéissant à mon filet de voix tremblant, il lâche la poubelle pour me tendre les bras. Je l’emporte, les jambes flageolantes. On  a frôlé la catastrophe de très, très près.

         Rien que de le raconter, tiens, ça me donne le frisson !