Réincarnation

            Zoé, ma chienne chérie, était morte quelques jours plus tôt, à l’âge canonique de vingt-et-un ans.

Une affection très douloureuse de la vessie m’ayant obligée à la faire piquer, j’avais toujours dans les oreilles les hurlements de souffrance qui accompagnaient chacune de ses mictions.

                  Ce jour-là, je m’apprête à me coucher quand un bruit éclate dans la salle de bains attenante à ma chambre. Une sorte de hululement pathétique, effroyablement familier, qui me fige sur place. Au cri que je pousse, Michel accourt.

­         —Je viens d’entendre Zoé, balbutié-je d’une voix blanche.

                   Il se précipite dans la salle de bains, ne constate rien d’anormal, ouvre la fenêtre ; pas de chien dans la rue.

           — Tu as dû rêver, me dit-il.

Je lui affirme que non.

            — Que s’est-il passé exactement ? reprend-il, en me réconfortant de son mieux. Tâche de te souvenir.

                 — Je me suis lavé les dents, j’ai été aux toilettes, puis j’ai tiré la chasse…

                 Tandis que je parle, il reproduit mes gestes à l’identique. Et le même hululement s’élève à nouveau.

                — Ah ! Tu vois bien que ce n’était pas une hallucination ! soufflai-je, transie d’effroi.

                 Non, juste la bonde coincée qui, en empêchant l’eau de s’écouler normalement, produit ce lugubre son. Un son qui m’a, durant quelques instants, donné le sentiment de perdre les pédales.

         On ne se méfie jamais assez de la plomberie !

                                                                                 Zoé fait la sieste