Gorge profonde

   Beyrouth, 1966. Le grand cinéaste Youssef  Chahine cherche des figurants pour un film dont j’ai oublié le titre, avec en vedette la chanteuse Sabbagh.  Notre petite bande de potes est embauchée pour jouer le public d’une boîte de nuit. Le Maître ayant besoin d’une barmaid, son dévolu tombe sur moi — ce qui m’arrange, car c’est mieux payé. On m’envoie chez l’habilleuse qui me dégote une atroce robe de satin vert pomme ornée de zigouigouis dorés, et m’indique une loge où je peux aller me changer.

         La robe est à ma taille, sauf au niveau du buste. Le décolleté bâille lamentablement, car je n’ai à l’époque, pas un poil de nichons (si j’ose dire). Style Jane Birkin, voyez ?

         Qu’à cela ne tienne : dans un coin est rangée une panière remplie de bas nylon. J’en fais deux grosses boules que je tasse dans le bustier. Ah ! J’ai tout de suite plus fière allure !  En bombant le torse pour que mes prothèses restent bien en place, je regagne le plateau, sous l’œil intéressé de mes copains qui ne m’ont jamais vue qu’en jean.

         — Tu es magnifique, là-dedans ! s’exclame Alex — ­qui, depuis quelques temps, me  dragouille vaguement.

         Toute fiérotte, je me perche sur un haut tabouret de bar, où je reste bien cambrée, histoire de mettre en valeur ma silhouette glamour. Puis, tandis que les régisseurs règlent l’éclairage, Youssef Chahine passe parmi les figurants. Il fait déplacer l’un, rectifie la position d’un autre, puis, s’arrêtant à ma hauteur, montre ma poitrine et demande :

         — Qu’est-ce que c’est que ça ?

         « Ça », c’est un bout de bas qui dépasse du bustier...

         Machinalement, il tire dessus et la boule se débobine d’un coup. Je crie « Eeeeeh ! » en tentant de rattraper mon sein qui fiche le camp, mais trop tard : le petit tas de nylon gît par terre, au vu et au su de tous.

         Youssef Chahine, confus.

         Mes copains, morts de rire.

         Et moi, aussi rouge que ma robe est verte.