Dans le cul

   Peu de temps après notre mariage (secret, vous vous souvenez ?) , Alex annonce à ses parents qu’il va poursuivre ses études en Belgique. La chose, après bien des palabres, lui est finalement accordée. Nous partons donc tous les trois passer un long séjour dans ma famille, ravie que sa brebis galeuse soit « rentrée dans le rang ».

         Mes parents, qui possèdent une villa au bord de la mer du Nord — à Westende, plus précisément — nous y installent en grande pompe.

         Un dimanche, à la demande expresse de ma mère, nous les accompagnons à la messe. Arrive le moment de la quête. L’enfant de chœur passe dans les rangs avec son petit panier et marmonne : « Dank u » à chaque obole — ce qui signifie « merci » en flamand, vous aviez compris je suppose. Alex, non (ou alors, il fait semblant). Toujours est-il qu'après avoir suivi avec attention le déroulement des événements, il se penche à mon oreille et me murmure : « Où ça ? ». Et moi, je prends le fou-rire du siècle. Impossible de me contenir. Ma mère a beau me lancer des œillades furibardes, le gloussement me fuse pas tous les trous. Je finis par sortir, les yeux pleins de larmes, rouge, suante, sous pression... pour exploser sur le parvis.

         Ne nous y trompopns pas, il y avait près de vingt ans d’anticléricalisme larvé, dans ce rire-là !

         C’est la dernière fois que j'ai mis les pieds dans une église.