La maison de mes rêves

        Beyrouth, 1967. Il y avait, dans l’hebdomadaire où nous travaillions, Alex et moi (lui comme maquettiste, moi en tant que pigiste), un rédacteur français surnommé « El Franzawié »*. À plusieurs reprises, il nous avait invités chez lui, à Zouk, minuscule village perché dans la montagne, et surplombant la baie de Jounieh (la plus belle baie du monde après celle de Rio, NDLA). L’endroit était paradisiaque, la vue imprenable, et que dire de la maison ? Une petite bâtisse paysanne sans confort mais si douce, si calme, avec ses arcades couronnant un patio planté de citronniers et de bambous.

         En ai-je assez rêvé, de ce patio magique ! Nous qui vivions, avec nos deux petits garçons, dans une tour sordide, au centre de Beyrouth... 

         Un jour, El Franzawié nous annonce qu’il doit rentrer en France.

         — Vous pouvez reprendre mon bail, si vous voulez, déclare-t-il. J’ai déjà averti le propriétaire, il est d’accord.

         — Et le loyer ? s’inquiète Alex.

         — Il est plus bas que celui de votre appartement.

         Je manque de m’évanouir de bonheur. Mon vœu le plus cher va se réaliser.

         Hélas, non. Après réflexion, Alex refuse. Comme il bosse deux nuits par semaine à l’imprimerie, il estime dangereux de nous laisser seuls, les gamins et moi, dans ce lieu peu sécurisé. J’ai beau insister, râler, supplier, rien n’y fait. Piètre consolation : c’est mon frère Claude qui s’y installe, avec sa compagne du moment. Ils passeront là les dix meilleures années de leur vie.

         Mais j’aurai ma revanche, trente ans plus tard. La Rose et l’Olivier s’achèvera sur une vision d’extase : ma petite famille installée à Zouk, parmi les citronniers, dans ce patio beau à pleurer.

         On se venge comme on peut.