Chapitre 68

  Résumé des chapitres précédents : En fait, le logement de l’ange est un squat.

         Ils remontent vers Châtelet, s'engagent sur les boulevards. Le squatt en question se trouve au fond d'une impasse. Il a encore fière allure, malgré ses murs noircis et ses fenêtre en partie murées.

         — 1930, estime Nora. Les balcons sont ravissants. Ce n'est pas classé ?

         — Faut croire. À moins que les promoteurs n'aient versé des pots-de-vin à qui de droit pour que le dossier se perde.

         Cage d'escalier cradingue, peintures lépreuses, vitres brisées. Flaques croupissant à même les marches. Une odeur innommable.

         — Vous faites souvent le ménage ? glousse Nora, enjambant les gravats.

         — Non, mais si le cœur t'en dit...

         Un étage. Deux.

         — Bienvenue au paradis, dit l'ange en poussant la porte.

         Dieu, que c'est grand ! Longs parquets (jadis) cirés, murs couverts d'affiches et de graffitis mais merveilleusement agencés. Un espace calme, équilibré, meublé de bric et de broc avec de la récup, des chaises bancales, des caisses, des présentoirs à prospectus. Sur une pile d'annuaires servant de guéridon, une gerbe d'arums au calice lubrique.

         — Super ! applaudit Nora.

         L'ange est content qu'on apprécie son petit chez-lui. S'il avait des ailes, il les agiterait (les ailes étant aux anges ce que les queues sont aux chiens).

         — Ta chambre, annonce-t-il, désignant la pièce au bout du couloir.

         Par terre, un matelas tiré d'une benne et couvert d'un duvet de camping taché. En guise de rideau, ce qui dut jadis être un drap de lit. Difficile de trouver plus sordide — mais pour Nora, la suite royale d'un cinq étoiles.

         — Super, répète-t-elle à défaut de mieux.

         — Bon, je m'en vais, dit l'ange. Si t'as faim, il reste des pâtes au frigo. Et si tu flippes, on a du Prozac dans la salle de bains.

         — Ça va, pour ça, j'ai ce qu'il me faut.

         — Ah, et puis évite d'entrer dans la chambre à côté, ma meuf se repose.

         — Merci, dit Nora, sincère. T'es vraiment un ange.

         — Pas de quoi, sourit l'ange.

         Et il s'envole.

                                                                                                                                   (A suivre)