Chapitre 90

  Résumé des chapitres précédents : Nora taille le bout de gras avec Bobo, le clown de Beaubourg. Il est peut-être minable, mais, finalement, plutôt sympa. Et puis, elle est en pays de connaissance...

         Bobo lève les bras au ciel. Les Grumeaux, ça ne compte pas, voyons ! C'est le haut du panier, l'exception qui confirme la règle.

         — Ils viennent de débuter, lui rappelle Nora.

         — Peut-être, mais ils ont Boris derrière eux...  Autant dire le pape ou, je ne sais pas, moi, Johnny Hallyday !

         Nora fait la grimace : il lui déplaît que le responsable de ses malheurs soit à ce point porté au pinacle.

         — Une enflure majuscule, siffle-t-elle entre ses dents.

         — Tu charries, là ! C'est un monstre sacré, ce bonhomme, un Grand Ancien !

         — Pfff, sa réputation est vachement surfaite. Toi, par exemple, tu le vaux cent fois...

         Sous le compliment, Bobo s'empourpre.

         — T'exagères,  proteste-t-il mollement.

         Le temps de reprendre ses esprits, et il ajoute — avec une conviction à la mesure de l'admiration qu'il croit susciter :

         — Que veux-tu, la vie est injuste. Pour un, comme lui, qui sort du lot, t'as dix mille péquenauds tout aussi talentueux mais moins vernis qui crêvent la dalle.

         — La seule chose en sa faveur, c'est qu'il a su s'entourer de vrais pros, approuve Nora.

         — Tu m'étonnes, des bêtes de scène !

         — Surtout un, le grand à moustache.

         Mimique stupéfaite de Bobo.

         — Un grand à moustache ?

         — Ouais, le meilleur des quatre.

         — Mais... ils ne sont pas quatre, ils sont trois. Tu dois confondre avec une autre troupe. 

         Le regard de Nora s'est assombri, d'un coup.

         « Pauvre con, pense-t-elle. Crétin de base. Empêcheur de rêver en rond. »

         Et, sans un mot d'explication, elle se tire.

         — Eeeeh, où tu vas ? la rattrape-t-il. On pourrait peut-être boire un coup ?

         Elle se retourne, sourit.

         — Si tu me prends par les sentiments... Tu laisses tout ton matos sur place ?

         — Les copains surveillent. (À nouveau son air précieux) La solidarité des saltimbanques, ma belle !

         Petit gloussement de Nora : il ont bonne mine, les « saltimbanques ». Des traîne-misère, ouais ! Et râleurs, de surcroît.

         — C'est quoi, ton vrai nom ? demande-t-elle en chemin.

         — Boris.

         Nora s'étrangle.

         — Tu te fous de moi ?

         — Non, parole d'honneur, comme l'autre, mais je l'ai pas fait exprès. Et toi ?

         Nora ne répond pas. Une évidence vient de l'assailir : jamais elle ne pourra s'asseoir à la table d'un type qui porte ce nom, c'est viscéral.

         Elle regarde sa montre, histoire de se donner une contenance. Feint de sursauter

         — Déjà ? Putain,  je vais être en retard à mon rencard. Excuse-moi, faut que je me sauve.

         — Et mon verre ?

         — Une autre fois, allez, bye.

         Bobo la regarde  s'éloigner clopin-clopant — foutue allumeuse ! — puis crache par terre — foutu goût de benzène ! — et pousse la porte du troquet.

         — Remets-moi ça, Marcel, chuis dégoûté.

         On le serait à moins.

                                                                                                                                  (A suivre)